El toro nació para el verso, la fiesta nacional para el desagüe de la historia. En Catalunya como en Canarias, no se cortaran ya dos orejas y un rabo. El capote pide número en el Inem.
El poeta le puso verso a la nobleza del asta, a la valentía del capote, a las tragedias a las cinco de la tarde, jamás banderilla llamada de sangre tuvo estrofa, ni lirica el apoderado, el finquero o el cortijo del señorito donde pastaba el toro y el hambre acechaba al jornalero.
La poesía no recogió a ningún maletilla de plaza portátil, ni ninguna cornada brava de callejón y mozo entro en un poema. Ni Lorca, escribió a empresario negociante del ruedo, ni a la peineta de la niña de la sección femenina, ni al pasodoble que invitaba a matar a espada y banderilla y no a bailar y tomarse un beso.
En el Madrid épico de Rafael Alberti, defendido de Moisin-Nagant de Lázaro Cárdenas, de hélices de la URSS y del sudor de trinchera de los obreros de Tetuán de las Victorias o Chamartín de las Rosas. En esa capital declarada del mundo justo, la Plaza de las Ventas, la sangre, el estoque y la vara del picador, permuto al tomate de surco y la patata horadada de azada.
Y el descabello lo dio Catalunya, como ayer Canarias, puntilla al maltrato burdo al animal del prado que no de la arena, del sol que no de la cuadra. Remate al patrón de ganadería, al cazurro, al reventa, a la horterada de la castañuela y la montera. Y fin a la matanza aplaudida del enviste hidalgo del antiguo Uro, extinguido de caza de Familia real y aristocracia. Y que quedo domesticado de costumbres, que no de genio.
Catalunya hoy, es el poeta.
Eduardo Andradas
Cultura Indigente
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